Ainda sou a mesma

Ainda sou a mesma, só me falta um pedaço.
Ainda sou a mesma e a esperança me move, como leva a semente ascendendo ao encontro da luz ou o ser informe em seu casulo trancado, sonhando perfumes.

Falta-me uma parte e andaria trôpega, não fosse a esperança, arrimo e leito de abrigar aqueles que, do amor, só carregam as correntes.

De que me farto?
Daquilo que me permite a melancolia dos dias transformados em gavetas entulhadas de sonhos, lembranças e palavras de amor devolvidas.
Farto-me de todos os carinhos presos em minhas mãos, sem dono, sem solução.

Falta-me uma parte,

mas me sobra a coragem das borboletas

e suas asas de papel em perene e colorida indecisão.

Sem asas, sou andarilha e atravesso a solidão.

Sem norte, vagueio em vigílias,

barco desancorado em águas de ilusão.

(você se foi e eu fiquei ainda)

Imagem: Anita Munman

CARNAVAL

Perdida de amor,

perco-me entre cores e foliões,

entre as dores que brincam

no bloco dos amantes sem esperança.

Juntos, em meio à festa,

sorrisos de fantasia ocultam a dor,

dançam de boca em boca,

em opulências de desolação.

No bloco dos sozinhos,

cada confete, uma lembrança,

serpentinas são lágrimas

e as máscaras borradas desfazem a alegria

como se fora sempre o fim

do mais triste dos carnavais.

Imagem: Patrick Ciranna

Veja um novo poema em http://bloguesuite.blogspot.com/

Opção

Por favor, permite que minha saudade
comece a se aquietar.
Ou então volta para meus dias
e arranca de mim
as tristes vestes desse amor sem jeito
e sem vontade de se acabar.

Desnuda-me e verás com que espinhos

me arranhei para chamar tua atenção.

Desnuda-me, enfim, da solidão.

Imagem: Titiano

A Carta

Como é possível perder-te
sem nunca te ter achado
Adélia Prado


Fui escrever uma carta de amor

que finalmente o convencesse

de que não pode mais viver sem mim.

E contar minhas vantagens,

as palavras de amor que guardo (segredo),

do café especial que aprendi só para você.

Fui falar que sei muita música bonita

e danço conforme a música quando estou feliz.

Eu quis dizer também que a tristeza

só mora comigo porque você não está.

Ia explicar que sei jogar

e também rolar no tapete.

Ia dizer dos meus dias intermináveis,

sem você.

Queria lhe contar da chama

e da possível entrega que o aguarda,

dos lençóis que se dissolvem

em perfumes pesados.

Nada falei.

Queria ter o lume dos poetas,

o rumo e usar as palavras como farol!

Nada sei, nada.
Nem as palavras tenho,

nem sei o seu itinerário.
Não o alcanço.
Fala outras línguas

e vai por outros mundos.
Este papel, em sua branca inutilidade,

irônico me observa.
Calo-me. Só.

Imagem: Guilhaume Plisson

CONVITE

Meus amigos, hoje estou em festa. Fui convidada para participar do lindo mundo de Léo Scarterzinne, onde passo a publicar também, regularmente.
Espero-os lá para ler INSÔNIA II.

Tenho certeza que irão gostar muito.

Degustação

Degustar-me não é fácil, amigo,

Há em mim, quase sempre,

o sabor enjoado, passado dos limites,

de fruta verde que se morde lentamente.

Sob a língua, o amargor destrambelha os sentidos.

Por vezes, ardo.

Os rios do mundo despejados

podem aliviar por segundos

e volto a queimar.

Se, porém, juntar a fome e a paciência,

banhar tudo com ternuras,

se souber misturar os olhos,

trocar os pés pelas mãos,

molhar a palavra em minha boca

e me desnortear

posso ser pêssego maduro

e doçura embriagando o mundo

que havia em torno de nós.

Imagem: Veronique Mansart

História de amor

Um dia, ele chegou com um jeito de marinheiro,

trazendo flores para os meus cabelos,

(oxalá fosse sereia e pudesse encantá-lo para sempre).
E, acredite, borboletas me confundiam,

meus dias puro jardim.

E era um amor tão grande, e era com tal alarido

que pássaros um tanto tolos vinham invejar na janela.

Orquestra e coro.

Eles lá, nós aqui, em dueto.
Um dia, ele se foi com o viço das flores

(que tentei encompridar até o longe futuro).
Hoje, sem viço, sem perfume, sem cor, se pudesse,

iria embora também

(nas mãos, flores...).

(Um dia, ele me fez pensar

que eu era a deusa do mar).

Imagem: Gustav Klimt