Lamento de outono

Não vês que sequer me queixo
e, ao contrário dos poetas,
finjo ser feliz,
enceno o que não sinto?

Não vês que cortei os dedos
esvaindo, palavra por palavra,
a carta de amor que não irias ler,
ainda que breve?

Não vês que vivo em sombras,
em prenúncio de ventos,
ainda que o fogo antigo do teu carinho
afaste o frio,
até quando, até quando?

Não vês que ainda te amo?

Imagem: Bouquereau