Livros

Acho que já falei sobre o meu amor pelos livros. Sempre é bom falar mais e mais de livros. Mas, só falar não basta. Por isso, espicho os tristes olhos para quatro ou cinco que estão ali lado, virgens, virgens, alguns até na sacolinha da livraria. Não tenho um minuto para lê-los. Acho que só terei em janeiro. Toco-os, cheiro-os e devolvo à escrivaninha onde estão. Olho, namoro de longe, volto lá, abro sorrateiramente, escondendo-me de mim para que não perceba que estou olhando e me ataque aquela ânsia de ler agora, ontem, já. Tenho que resistir porque estou lotada de trabalho.
Estou lendo As Intermitências da Morte, do Saramago. Nem preciso dizer que é ótimo. Então, invento de pegar o meu favorito dele (O Evangelho) que já li umas 5 vezes e dar umas olhadas rápidas.
Gente, descobri que não sabia escrever escrivaninha e tive que procurar o meu jurássico Aurélio. Não deu para usá-lo porque o Ataulfo (meu poodle) estava dormindo sobre ele. Meus cachorros acompanham minhas loucuras. Por exemplo, não querem mais pão, pela manhã, só queijo. Fresco.
Descobri também que preciso urgentemente comprar um dicionário, mas, Cristo, os preços são de arrasar! Então vou usando o vovô dos dicionários. Tadinho, já fez mil plásticas, agora não há mais onde e nem como remendar.
Hoje, estou light, feliz. Adoro ficar assim. Principalmente porque estou revisando um texto cheio de nomes científicos, como "nucleotídeos", "imunoeletromicroscopia", "carboxi-terminal" e outras coisas esquisitas do gênero. Minha concentração tem que ser absoluta.

A figura? Outra Saramar. Outro presente. E, por falar nisso, lembrei que aquela Saramar do post anterior, originalmente tem um gingado, uma malemolência que se perdeu ao ser transportada para o blog. Ai, ai.