Sonho?

Às vezes, penso que você não existe e
que o inventei em uma dessas noites solitárias.
Talvez seja apenas o eco dos meus desejos,
um sonho contínuo, por vezes, pesadelo.
Esses seus beijos aos milhares,
essa mania de brigar com minhas manias
e me pegar no colo sem rumo, sem jeito,
essas delicadezas que inventa, as mais doces do mundo,
não combinam com a cor dos dias.
Mais se parecem com nuvens leves
cobrindo a lua das minhas noites, dos meus sonhos.
Decidamente você é um sonho, mas como pode ser,
se vivo às noites acordada, pensando em seus braços, em sua boca temerária?

Imagem: Chagall