Oscilar

Um pássaro, um pêndulo.

Meu coração vive assim,

de ar em mar, da dor à cor

dos seus olhos distantes.

Lembro a árvore e o vento que a toca,

ora gentil, ora curvando-a

em contorções de parto.

Não, não se vá mais, nunca mais,

vento dos meus dias.

Os mesmos deuses que escrevem os seres dentro de mim,

desenham sua chegada em meus sentidos sonâmbulos à sua espera.

Não se vá das minhas mãos.

Antes arranque meus sonhos, meus braços de guardá-lo.

Arranque a árvore, antes de ir-se, vento inconstante.

Mas não, não se vá.

Fique em mim, meu presente maior que o mundo.

Imagem: Yakovina