Carta de amor

Amor,

bem queria dizer meu, meu amor, meu, só meu, mas essas solidões a que me obriga e o silêncio onde morrem meus beijos, esses lábios selados e (rendo-me), aqueles lençóis desamarrotados não me permitem usar o possessivo pronome do amor de dois.
Já molhei as flores, o jardim está grávido de perfumes. Mas, se se demora, parte-se o jardim, esvai-se em outonos e ficam umas borboletas apenas, meio perdidas e esperançosas de alguma cor. Fico também, uma borboleta estranhamente desproporcional como é desmesurado esse amor, essa espera de você.
Tenho novidades que nem imagina: sonhos diferentes e música que inventei para cantar baixinho quando você chegar. Não, não direi mais nada. Quem sabe assim, curioso, venha em Pésago montado e eu o seduza, para sempre amante e amado?
Aprendi a desenhar mapas e vou lhe ensinar o caminho do éden (sem remorso, só os pecados).
Ninguém morreu por esses lados. Aqui, apenas desmaios de sol (como em poemas antigos) e beija-flor que parece suicida de tanto se afogar em doces águas. Mas não é nada além de felicidade.
Eu é que ando triste, dessas tristezas dramáticas que enxergam cinzas e que se querem transferir para o resto do mundo, por não se conter onde nascem.
A família vai bem e quase não há brigas. Beijos há demais, em lindo despudor, que os pequeninos andam namorando que dá gosto (e inveja também). E você é o culpado pela perdição da minha alma.
Sem mais para o momento, recuso a despedida e ouso chamá-lo: vem.

Imagem: Kilburne